Kusturica & The No Smoking Orchestra en Cartagena

Ya escribí el año pasado por estas fechas que el levante murciano tiene una de las mejores ofertas musicales y teatrales veraniegas. Al ya veterano Festival de Jazz de San Javier, en julio, reconvertido en Festival de Teatro en agosto, se ha unido en los últimos años el magnífico La Mar de Músicas de Cartagena. Si el año pasado el país invitado era Francia, este año es otro vecino: Marruecos. Además de Madeleine Peyroux (a la que tuve la suerte de ver hace dos veranos en S. Javier, como "telonera" del inconmensurable Marcus Miller), Rokia Traoré, Mélissa Laveaux, Pablo Milanés, Lucinda Williams o el Guinga-Mirabassi-Galvâo Trío, entre otros, esta convocatoria ha traído la banda golfa de Emir Kusturica & The No Smoking Orchestra. Fue anoche, en el auditorio del Parque Torres. Sorprendió la entrega del público (a rebosar) desde las primeras estridencias. A mí, que no los había visto en directo, me chocó inicialmente la pinta de este grupo de techno-rock gitano, que comenzó elevando al cielo una oscura nube de decibelios. Sobre todo la del cantante y líder, el Dr. Nele (Neland Jankovic), que apareció vestido de Maradona, la del cachondo violinista Dejan "El Juez" y la del propio Kusturica, que se movía con la guitarra como un niño gigante apabullado por la tímidez, a pesar de lucir una enorme camiseta roja con el rostro del Ché. Al hijo de "Kusta", Stribor, apenas pudimos verle la cara en la penumbra del escenario, pero sí vimos las chispas que arrancaba de la batería. Lo cierto es que la cosa fue caldeándose y, como suele ocurrir en estos conciertos en los que prima la entrega de los músicos, el público ardió bajo la calurosa noche cartagenera. No hubo bises, pero la banda gritó, cantó, bailó, saltó, jugó y bromeó sin interrupción durante hora y media. En algún momento temí por el corazón de este Dr. Nele que brinca en calzonas sudoroso, golfo, incombustible. Al son del unza unza, versión balcánica de nuestro chunda chunda, el cielo de Cartagena cimbreó con temas célebres, como "Pitbull Terrier", "¿Fue realmente Romeo un gilipollas?" o "El diablo viaja en clase business". Salí reconociendo que la golfería musical puede tener sus méritos, sobre todo después de comprobar que la extrañeza inicial de mi hija (diez años), que se preguntaba cómo su madre y yo habíamos asistido a un concierto tan estridente, había quedado disipada por nuestro evidente abandono al unza unza.

Descanso estival

Queridos lectores, a partir de manaña nos trasladamos al descanso de Cabo de Palos (Murcia), a leer, pasear, escribir y dormir (entre otros quehaceres estivales) frente al Meditérraneo (la foto está hecha desde nuestra terraza). Dejaré a los Silenos descansar, pero no mucho. Abrazos.

Un microrrelato estival

REBELIÓN EN SOLANA

En la pequeña ciudad de Solana aconteció un domingo a mediodía un oscuro portento. Con sincronía conjurada todas las Sombras adelgazaron su figura hasta tal punto, que rompieron el vínculo con los Cuerpos, mientras éstos veían atónitos cómo se deslizaban rastreras hacia un sórdido callejón. Presos del pánico, se reunieron en la Plaza del Páramo para medir las consecuencias de tan repentino menoscabo. De las sombras sólo cabe esperar negras intenciones, amonestó un Cuerpo despechado.
Apenas se hubo formado un comité de emergencia, corrió el rumor de que en ese mismo instante las Sombras celebraban conciliábulo en el viejo almacén ruinoso. El comité acudió presto y solicitó parlamento. Portavoz del grupo sedicioso, una Sombra añosa salió con una carta reivindicativa que aclaraba la negrura de su queja: estaban hartas de no haber sentido jamás la caricia del sol. Desde aquel día en la ciudad de Solana los Cuerpos y las Sombras intercambian su naturaleza en domingos alternos.

Antonio Serrano Cueto

Un poema ("Saldo negativo")

SALDO NEGATIVO

Somos el tiempo que nos queda
J. M. Caballero Bonald

El tiempo que nos queda,
el alba que retrasa sus candores,
la hora que eclosiona primeriza,
el viento destrenzado por las ramas,
la niebla que blanquea la campiña,
las olas orillando las arenas,
la noche camuflada por el día,
el agua que destilan los veneros,
la flor en los jardines perseguida,
los hijos abismados en tus brazos,
el amor que de amor vive transido,
la amistad con dolor verificada,
el dolor encallado en los bajíos...

El tiempo que nos queda
dormita agazapado en las palabras.

Sábados de mercaduría

¿Quiénes eran, decidme,
esos que en mi memoria desflecada
hoy siguen entonando idénticas canciones
de reclamo trabadas con músicas remotas?
Abría su turno temprano el carro del especiero:
¡qué prodigiosa mixtura de colores,
qué nube de fragancias en alado concierto!
Ramitas de albahaca, varitas de canela,
polvillo de jengibre, pelillos de alazor
que entintan el cabello.
A mediodía, coplas de la pasamanera
en la arrebatadora luz del patio:
canastos bien repletos de cordones,
flecos de plata y borlas con añil,
prima marinería en las botonaduras áureas.
Sonaba luego el son aguzadero,
la infantil mini flauta que anunciaba,
escala arriba, escala abajo,
el baile chispeante de cuchillos y tijeras.
Cercana la merienda, la ofrenda almibarada
y vespertina del tardo confitero.
Cerraba ya sus puertas la tarde
con aquella grata mercaduría de azúcares y sésamo.
Yo no sabía entonces, de tan niño,
que allende la memoria se abrirían de nuevo.

Poema de Francisco José Sevilla hoy en ABDC

La sección UNI-VERSOS del suplemento ABCD, que coordina Amalia Iglesias Serna, está dedicada hoy a Francisco José Sevilla (Úbeda, 1970), "una de las voces más rompedoras y originales del panorama poético español actual". En otra ocasión se define a Sevilla como "el hombre-poema", alguien que "no escribe poemas, los encuentra". Con este perfil y un par de poemarios en su haber, leo con curiosidad el poema escogido para el suplemento, titulado "Perfopoesía". Por ser muy extenso no lo reproduzco entero aquí, pero sí algunos versos:

caña de globosonda y grúa a los ipods y los flexos,
que nos miren desde el espacio exterior las estrellas.
[...]
perfopoesía perfopoesía de siquiátrico exterior
banderín de linier goleando a gutierre de cetina
ejecutivos de marketing leyendo psicoversos
[...]
spiderman bajo la ventana de supergirl leyendo a Rosalía de Castro
jíbaros y pigmeos de poesía ultravioleta without lights
lonchas de mortadela elástica y los inventores del flip en sanquintín
[...]
y pq imago es 1 callejón sin salida de incendios abofeteamos estatuas
la escupidera de oro donde escupir amor de modales
[...]
1 huracán es + sensato que 1 banco
y los preservativos + fiables que el sandwich mixto del amor en pareja
[...]

Creo que la muestra es suficiente. Quizás uno haya leído pocos -ismos en poesía. Quizás uno, por formación y lecturas, esté condenado a seguir conmoviéndose con versos de otra naturaleza (donde el alma del poeta aflore a corazón abierto o asome discreta entre ribetes preciosistas) y, por tanto, carezca de la facultad de comprender, aprehender otras formas poéticas "rompedoras". Esta cortedad mía (tradicionalismo quizás para algunos) sigue exigiendo a la lectura de un poema una suerte de zarandeo, de agitación de los sentidos, como primer efecto. Luego vendrá el intelecto a cosechar su análisis. Creo que fue Eliot quien dijo que para ser excelente un poema debe conmover primero y ser comprendido después. Quizás por todo esto los versos de Sevilla, algunos deudores del lenguaje frío e icónico de los SMS de los adolescentes, que no dudo tendrán su gracia y hasta su valor poético, no han dejado en mi más huella que el desgaste ocular de su lectura. Mea culpa, sin duda.

(Imagen: cartel del II Festival Internacional de Perfopoesía de Sevilla)

Avignon en el recuerdo (poema)

AVIGNON

Para Carmen, que se empeñó en ver los campos de lavanda

En las lomas henchidas de Provenza
azulea la lavanda a nuestro paso
con relumbres de océano dormido.
Lentamente subimos los repechos
a cuarenta kilómetros por hora.
Del Ródano venimos,
de la romana Arles, y volvemos
querenciosos al Ródano.
La vida se conforma junto a ti,
un espacio fugaz, un tiempo abierto
bastan para que engrane la memoria.
¿Te acuerdas del palacio?
Acastillados muros, hendiduras
en cruz sobre la piedra, dos torreones
que alancean el cielo a mediodía.
La vanidad erguida de los hombres
en mitad de la plaza. No muy lejos,
los sueños de Cyrano, marionnettes
tout public en Voyage dans la lune.
Las arcadas del puente mutilado
como la alegoría de un amor
que no alcanza su orilla.
Era julio, ¿te acuerdas?
Descarada y proteica nos acoge
para siempre Avignon.

(Imagen: Campos de lavanda en los alrededores de Sault. Fuente: Silenos)

El quirófano 4

Son las 8:00 de la mañana. La doctora está saliente de guardia y necesita un café de urgencia. Qué largo se le hace siempre el pasillo que conduce desde el ciego quirófano 4 a la salida luminosa. De repente, al grito de "infarto", irrumpen dos celadores con una camilla. Todo sucede muy deprisa, el grito la camilla los celadores el cuerpo tumbado los colegas médicos que la miran porque la conocen, porque es una buena compañera que buscaba la la luz, el café solo y las tostadas después de una noche dura de trabajo. Una fracción de segundo y un pensamiento embrionario en su cabeza aturdida: "cada vez más jóvenes". Y una mano experta que aprieta la suya y la consuela en la oscuridad que emana del quirófano 4, mientras en el bolso suena, solitaria y remota, la última musiquita que su hija le ha grabado para los mensajes de voz.

Antonio Serrano Cueto

(Imagen tomada de www.hospitalsharp.com/Imagenes/ImagenPqUqi2.jpg)